You know you’re Spanish when…

1) You think adding lemonade, fanta or even coke to red wine is a good idea.

2) You can’t get over how early bars & clubs shut back home – surely they’re shutting just as you should be going out?

3) You aren’t just surprised that the plumber/decorator has turned up on time, you’re surprised he turned up at all.

4) You’ve been part of a botellon.

5) You think it’s fine to comment on everyone’s appearance. And to openly stare at strangers.

6) Not giving every new acquaintance dos besos seems so rude.

7) You’re shocked by people getting their legs out at the first hint of sun – surely they should wait until at least late June?

8) On msn you sometimes type ‘jajaja’ instead of ‘hahaha’

9) You think that aceite de oliva is a vital part of every meal. And don’t understand how anyone could think olive oil on toast is weird.

10) You’re amazed when TV ad breaks last less than half an hour, especially right before the end of films.

11) You forget to say please when asking for things – you implied it in your tone of voice, right?

12) You love the phenomenon of giving ‘toques’ – but hate explaining it in English

14) You don’t see sunflower seeds as a healthy snack – they’re just what all the cool kids eat.

15) You know what a pijo is and how to spot one.

16) Every sentence you speak contains at least one of these words: ‘bueno,’ ‘coño,’ ‘vale,’ ‘venga,’ ‘pues nada’…

17) You know what a ‘resaca’ is.

18) You know how to eat boquerones.

19) A bull’s head on the wall of a bar isn’t a talking point for you, it’s just a part of the decor.

20) You eat lunch after 2pm & would never even think of having your evening meal before 9.

21) You know that after 2pm there’s no point in going shopping, you might as well just have a siesta until 5 when the shops re-open.

22) If anyone insults your mother, they better watch out…

23) You know how to change a bombona. And if you don’t, you were either lazy or lucky enough to live somewhere nice.

24) It’s not rude to answer the intercom to your flat by asking ‘Quien?’ (or maybe that was just my flatmate…)

25) You don’t accept beer that’s anything less than ice-cold.

26) You know Bimbo isn’t a slutty woman, it’s a make of ‘pan de molde’ (which, incidentally, isn’t mouldy)

27) The sound of mopeds in the background is the soundtrack to your life.

28) You know that the mullet didn’t just happen in the 80s. It is alive and well in Spain.

29) You know the difference between cojones and cajones, tener calor and estar caliente, bacalao and bakalao, pollo and polla, estar hecho polvo and echar un polvo…and maybe you learned the differences the hard way!

30) On some Sunday mornings you sometimes have breakfast before going to bed, not after you get up.

31) You don’t see anything wrong with having a couple of beers before lunch if you feel like it.

32) Floors in certain bars are an ideal dumping ground for your colillas, servilletas etc. Why use a bin?!

33) You see clapping as an art form, not just a way to express approval.

34) You know ensaladilla rusa has nothing to do with Russia.

35) When you burst out laughing every time you see a Mitsubishi Pajero (thanks Stuart Line for reminding me of that one!)

36) You have friends named Jesus, Jose Maria, Maria Jose, Angel, maybe even Inmaculada Concepcion…

37) You know that ‘ahora’ doesn’t really mean now. Hasta ahora, ahora vuelvo…etc

38)When you make arrangements to meet friends at 3, the first person turns up at 3.15…if you’re lucky!

39) Central heating is most definitely a foreign concept. In winter, you just huddle around the heater under the table & pull the blanket up over your knees…and sleep with about 5 blankets on your bed! (OK I accepot this is probably just in the south!)

40) When you laugh, you don’t laugh your head off – te partas de risa.

41) Aceite de oliva is ‘muy sano’, of course. So you help yourself to a bit more.

42) Every single news bulletin on TV has at least 10 minutes on Real Madrid news and another 10 on Barcelona news.

43) When it’s totally normal for every kitchen to have a deep-fat fryer but no kettle.

44) Te cagas en la leche….

45) To avoid that cheap Eristoff vodka you have to ask for ‘un esmirnoff’

46) When you know what a guiri is / have been called one

47) When you add ‘super’ in front of any adjective for emphasis

48) Blonde girls actually start to think their name is ‘rubia’

49) When you accept that paying with a 50 euro note is going to get you a dirty look if you’re buying something that costs less than 40 euros

50) If something is great, it’s ‘de puta madre’

51) You can eat up to 5 times a day – first breakfast, 2nd breakfast around 11.30, almuerzo, merienda, cena

52) You know the jingle for Los Cuarenta Principales…

53) If you see someone wearing a T-shirt with something written on it in English, you can almost guarantee it won’t make sense. (Pebble Night was a personal favourite)

54) When you go into a bank/bakery etc, it’s standard practice to ask ‘Quien es la ultima?’

55) Who needs a dryer when you have a washing line outside the window of your apartment?

56) You know what ‘marcha’ and ‘juerga’ are.

57) You are more likely to call your friends tio/a, nena, chaval, macho or even tronco than their real name.

58) Love it or hate it, you can’t escape reggaeton.

59) You answer the phone by saying ‘Yes’, (well, or ‘Tell me’) and when identifying yourself you say ‘I’m…’ not ‘It’s…’. But when you try those tactics back home, everyone thinks you’re mad or rude!

60) You carry on buying UHT milk when you get back home and your friends think this is disgusting but you can’t understand their point of view.

61) Jamon, jamon y mas jamon….
(Can’t say this was my favourite thing, being a a vegetarian and all, but I agree it’s very much part of Spanish life!)

62) If you eat a lot of something, you’re not going to ‘turn into’ it, you’re going to ‘get the face of it,’ e.g ‘te vas a poner cara de chocolate.’ Somehow a lot more amusing!

63) Drinking coffee out of a glass is entirely normal.

64) ‘Son las nueve, las ocho en Canarias’ is how you are used to hearing radio DJs announce the time

65) You’ve been to your local town’s feria/fiesta/semana santa

66) You’re familiar with the term ‘la crisis.’ And have started shopping at Dia as a result (and of course, you take your own carrier bag)

(Sacado de este grupo del Facebook:http://www.facebook.com/group.php?gid=2379305991&ref=mf)

Soy una famosilla…

Es increíble que una ciudad con 90.000 habitantes (más o menos) como es Lugo pueda comportarse como un pueblo lleno de marujas cotillas. Esta semana todo el mundo habla de mí, y no precisamente bien.

Hace un par de semanas un periódico local me mandó un email pidiéndome una entrevista, ya que tienen una sección dedicada a lucenses viviendo en el exterior. Acepté sin pensarlo. Era mi cuarta aparición en la prensa, además de dos programas de radio, así que estoy bastante acostumbrada a esta clase de cosas. Me enviaron unas veinte o treinta preguntas sobre mi vida en este país y yo, que siempre digo lo que pienso, contesté la pura verdad a todas ellas. Reconozco que dije una frase de la que me arrepentí, pero pensé: “qué es una frase en medio de treinta preguntas con toda clase de contenidos?”. Qué equivocada estaba…

Mi mejor amiga espanola me mandó un email para comentarme que habían dedicado toda una página en la edición impresa del domingo a mi entrevista con un título muy llamativo: que los de este país odian a los extranjeros. El artículo que le seguía hablaba solamente de las dos cosas negativas que comenté, a modo de curiosidad. Se olvidaron de todas mis explicaciones sobre la vida aquí y las cosas buenas, que eran MUCHAS, y se centraron en causar polémica. El resultado fue un artículo tremendamente duro donde me mostraban como a una víbora amargada que no sabe decir nada bueno sobre su vida. Lo leí diez veces, tratando de buscar algo positivo en él, pero no lo encontré. Lo peor es que no mintieron, ya que es cierto que mencioné esas cosas, pero le dieron un significado totalmente diferente. No hay lugar a fe de erratas porque no se inventaron nada, pero cómo pueden basar un artículo en 2 respuestas y olvidar las 20 y pico restantes?? Cómo pueden dejar pasar todas las cosas buenas que describí y mi afirmación de que estoy contenta con mi vida aquí?

Mi madre está desbordada. La paran en la calle para comentarle lo mala persona que soy por hablar tan mal del país donde vivo. Mi primo alemán me llamó de todo, diciendo que no se explica cómo puedo insultar a la nación a la que pertenecen mi marido y mi hijo. Las companeras de trabajo de mi madre le están haciendo la vida imposible. Resumiendo, soy el monstruo de Lugo y las marujas cotillas se están cebando conmigo. Eso demuestra que en Espana cualquier idiota puede ser periodista y que la libertad de expresión la llevan a tales extremos que perjudicar a una persona y manchar su nombre queda impune ya que “citaron textualmente mis palabras”.

Mi marido está tan dolido y triste que no sé cómo convencerlo de que nada de lo que escribieron es cierto. Me da igual que borren el artículo en la página web, el dano ya lo hicieron cuando salió en la edición en papel del domingo.

En la entrevista para la radio con Isabel Gemio ya había tenido problemas porque la tía no paraba de polemizar y buscarle tres pies al gato, pero la diferencia fue que yo podía corregirla o defenderme en vivo y en directo. Cuando transforman una lista de preguntas en un artículo espantoso dándole el sentido que quieren, poco puedo hacer. Lo primero será escribir una carta quejándome. Mi madre llamó a la redacción para pedir explicaciones y resulta que el que escribió el artículo no fue la chica que lo firmó. Ahora, de repente, no se sabe quién lo hizo. En fin…

Sé que los cotilleos y rumores desaparecen con el tiempo, pero ni mi madre ni mi marido, ni yo, nos merecemos esto. Mi madre no se merece tener que dar la cara por mí y aguantar todo tipo de reproches; mi marido no se merece pensar que vivo deprimida y desgraciada cuando no es cierto, y yo no me merezco la imagen de racista quejica que se me ha dado.

Por estos motivos y otros varios que mencioné en otro post, he cerrado mi otro blog sobre mis vivencias en este país. Me cansé de esta especie de “popularidad” que tengo en Galicia y de que me llamen de todas partes para hacerme preguntas. Me cansé de vivir recibiendo críticas y comentarios. Sé que al escrbir un blog me expongo a ello, pero todo tiene un límite. Aquí, en este nuevo blog,  soy anónima. Nadie me va a parar por la calle para preguntarme por qué me quejo tanto. Quiero recuperar la tranquilidad y la paz y vivir mi vida.

Es cierto que cualquiera puede hacerse famoso en estos tiempos. Lo triste es que también pueden destruirte en un abrir y cerrar de ojos.

La embajada consulado

Hacía mucho tiempo que quería hablar de la embajada espanola en este país. En realidad es Consulado, pero no quieren quitar la placa del edificio con el otro nombre. Desde hace unos meses tenemos una nueva misión diplomática y una nueva embajadora que aún no conozco, con lo cual no puedo opinar respecto a su eficiencia. Pero sí puedo hablar de lo que me tocó aguantar con los antiguos inquilinos del edificio rosa junto al río.

Uno espera recibir ayuda y apoyo de una embajada cuando se muda a otro país. O al menos espera que conozcan las leyes respecto a temas como residencia, seguros médicos y demás. Pues bien, mi aventura en este país empezó con una visita a la embajada donde una amable colombiana me dijo que para solicitar la residencia tenía que conseguir un certificado de antecedentes penales en Espana. La miré raro y le dije “pero este país pertenece a la Unión Europea, no se requiere ese certificado”. Se quedó callada y soltó un “tengo que consultarlo”. A mí no me gusta ir diciendo por ahí que soy abogada y que me conozco las leyes de cabo a rabo, porque luego no me trae más que problemas, así que no le recité el artículo por respeto. Le dije que todo lo que quería era registrarme en la embajada como residente, en caso de que ocurriera algo. Charlamos un rato y me contó lo difícil que es conseguir cosas en esta república, lo mal que se portan con los extranjeros, etc… vamos, que me fui de allí desolada y preguntándome si mi decisión de mudarme había sido la correcta.

Meses después, en una fiesta, un compatriota me dijo que la chica colombiana era la delegada cultural y la encargada de asuntos legales en la embajada, y que en toda su vida, había estado en Espana una semana completa nada más, que “no tenía ni idea de cómo funcionaban los asuntos legales en nuestro país”. Me quedé a cuadros. La persona en la que todos los expatriados confiaban sus asuntos legales era una chica que jamás había vivido o estudiado en nuestro país y que no sabía NADA sobre nuestras leyes. Luego conocí al canciller, un hombretón simpático que odiaba a la embajadora y que admitió que en aquella casa de locos todo funcionaba por enchufe.  La cosa mejoraba. Como consecuencia, dejé de asistir a todos los actos, fiestas y demás pompa del grupo de diplomáticos. No sólo por todo lo anterior, sino porque en cierta fiesta alguien me presentó a la ex-embajadora (para la que sólo tengo palabras negativas), y lo primero que me dijo, en un tono hostil, fue: “antes de que preguntes, la Embajada no es una oficina de empleo”. Me sorprendió tanto su rudeza que no supe qué contestarle. Tampoco me dejó tiempo, se giró y se largó por donde vino. Qué clase de trato era aquel? En aquella fiesta también descubrí que a la mujer le gustaba alternar con algunos ministros del país extranjero (invitados al evento, por supuesto), actores y periodistas. De hecho, les dedicó todo su tiempo, en vez de atender a la tropa de compatriotas.  Su falta de educación quedó demostrada cuando, después de degustar una pieza de jamón de jabugo grasoso, se limpió los dedos en el mantel blanco en lugar de coger una servilleta.

Por suerte para mí, no volví a verla en persona. Rechacé todas las invitaciones que me llegaban y decidí no alternar más con mis compatriotas que, todo hay que decirlo, eran demasiado diferentes a mí. A veces la gente da por hecho que por proceder del mismo país ya vamos a congeniar, pero no es así.

Sin embargo, no pude decirle adiós a la embajada consulado. La siguiente ocasión fue con motivo de una entrevista de trabajo.  Se abrió un concurso público para un puesto de administrativo. El trabajo consistía en ayudar a la delegada cultural en asuntos legales, protocolo, etc. Por supuesto, se esperaba que el empleado tuviera conocimientos legales. Mi sorpresa fue mayúscula cuando vi que el 95% de los que solicitaron el trabajo NO eran espanoles, sino ciudadanos de este país.  Es más, al ser un concurso la resolución sería fruto del sistema de puntos: cursillos, estudios, nivel de espanol hablado y escrito… yo fui demasiado arrogante al esperar que por ser abogada, nativa espanola, dominar el idioma, hablar otros tres y conocer todas las leyes internacionales iba a ser elegida. Tras una entrevista donde un diplomático espanol me humilló diciéndome que mi única posibilidad de conseguir un trabajo era si me ponía a dar clases de espanol a adolescentes, salieron los resultados. Ni siquiera puntué entre los diez primeros. Es más, esos diez NO eran espanoles. Me puse a mirar un poco las leyes sobre diplomacia y descubrí que para todo asunto relativo a leyes espanolas y ayuda a los espanoles en un consulado se requiere la carrera de Derecho y nacionalidad espanola.  Pero aún hay más: la chica colombiana me dijo que yo era la única espanola con la carrera de Derecho y que cuando entregué la solicitud todos dieron por hecho que iba a ser la elegida, pero que la embajadora tenía un “compromiso” con cierta personalidad de aquí. Sistema de puntos??? Y una mierda.

Ahora entenderéis por qué no quise saber nada de ellos todos estos meses. No sé cómo es la nueva embajadora pero sí sé que la chica que me contestó un email relativo a la inscripción de nuestro hijo en el registro consular… NO es espanola.  Desisto.  Me rindo.

No soy la única que tiene quejas. Hace tiempo, mi madre leyó un artículo en un periódico local espanol donde se hablaba de las fechorías de este consulado: falta de eficiencia, enchufismo, despotismo y muchas otras cosas de las que yo, y otros tantos, fuimos víctimas. Por suerte o desgracia, no puedo acudir a ellos cuando tengo problemas. Estoy en manos totalmente extranjeras.

Espero que los que vivís en otros países tengáis al menos la seguridad de que si os pasa algo, estaréis bien atendidos. Espero de verdad que funcione bien y que esto no me haga perder la esperanza en las autoridades espanolas.

Exigente con la gente

A veces me pregunto si seré demasiado exigente con las personas. Hace tiempo que me paro a pensarlo porque no me puedo creer que tenga tan mala suerte con tanta gente. Cuando veo que los demás mantienen los amigos y que nunca pasa nada entre ellos me da la sensación de que el problema está en mí y en mi forma de actuar. No lo sé. Me gustaría pedir la opinión del público respecto al siguiente asunto:

En el 2006 conocía a una chica suiza, llamémosla Brie. Yo estudio (o intento estudiar) alemán y me interesaba escribir emails a alguien de habla germana para practicar. Hay una especie de escuela de idiomas online donde encontré el anuncio de Brie. Ella hablaba algo de castellano y quería mejorarlo. Empezamos a hablar y pronto nos dimos cuenta de que teníamos mucho en común. Durante meses intercambiábamos emails diarios e incluso chateábamos en el msn. La primera cosa que me chocó fue que en Navidades, y tan sólo dos meses después de conocernos, me regaló un reloj Swatch de cien euros, productos de belleza y chocolate. Me dijo que lo había hecho porque era como una hermana para ella. Llamadme desconfiada, pero cuando alguien a quien acabo de conocer me dice eso, pues la verdad es que me choca. No le di importancia. Ella siguió mandándome regalos con cualquier excusa: semana santa incluída. La correspondencia siguió y llegó un punto en el cual noté que Brie hablaba solamente de sí misma, halagándose, echándose flores o comentando lo ricos que son los suizos y todos los cruceros, viajes y demás a los que va cada tres meses.  Poco a poco no sabía qué contestarle. Los emails estaban llenos de descripciones de la ropa que compraba, etc… cuando yo intentaba hablar de algo más interesante y le preguntaba si me podía recomendar algún libro entretenido, me contestaba que ella sólo leía los de una tal Sophie Kinsella. Nada, que llegó un momento en el que realmente no tenía nada que contarle y mis emails ya no eran diarios, sino semanales. Ella se quejaba de que me echaba de menos y yo hacía lo posible por reavivar la amistad.

La oportunidad de conocerla llegó cuando nos invitó a su boda. Allá nos fuimos, a Basel, a pasar tres días por tierras suizas. Brie sabía lo mucho que nos gustaba la fotografía, así que nos pidió si podíamos hacer las fotos del banquete, y luego el resto las haría un fotógrafo profesional que habían contratado. No nos pareció una misión difícil, así que aceptamos. Al fin y al cabo, serían unas cuantas fotos de cada mesa redonda y punto.

La primera noche sus padres nos invitaron a cenar en su casa, toda una mansión con piscina incluída. Los padres eran encantadores, humildes y amables. Pero Brie se pasó la velada comentando el dinero que tenían, lo cara que fue la piscina, los tres pisos que tenía la casa, etc… yo me imaginé que al conocernos por primera vez, le haría ilusión estar conmigo, charlar… me equivocaba. Sólo hablamos ansolas durante cinco minutos, cuando me llevó a la habitación de sus padres para mostrarme el vestido de novia. No le di importancia y lo achaqué a los nervios. Al día siguiente nos llevaron en coche a Basel, a ver la ciudad. Me sorprendió que Brie estaba de mal humor. Cada vez que sacábamos una foto, se cruzaba de brazos y me miraba con impaciencia. No me dirigió la palabra hasta que sugerimos ir a tomar algo. Nos sentamos en el centro de Basel en una cafetería elegida por ellos, bebimos en silencio, ya que el futuro marido no hablaba inglés, y luego a la hora de pagar se hicieron los suizos suecos (no es por racanería, tenía pensado pagar yo, pero fue el detalle. El novio incluso fue a mear cuando la camarera vino con la cuenta). Brie sabía que nosotros no nadábamos en la abundancia y ella alardeaba de su riqueza, pero al final, lo pagamos todo, todo.  El día anterior a la boda queríamos ver Berna, así que nos fuimos solos, ya que Brie tenía mil cosas que preparar. Pasamos el día en la capital, hicimos todas las fotos que quisimos y, al volver al hotel, agotados, Brie nos llamó para decirnos que quería tomar algo con nosotros (a las diez de la noche se presentó en el hotel/casa rural). Le dije que estábamos en cama ya y no me gustó su reacción: “no es justo, quiero pasar mś tiempo contigo, no me hablas nada”. Así que allá fuimos.

El día de la boda, en la iglesia, buscamos al fotógrafo profesional pero no lo vimos. De repente, Brie vino con aires de mala leche y nos dijo que no había fotógrafo, que nosotros estábamos a cargo de todo. Nos quedamos helados. Era una responsabilidad enorme y no estábamos preparados para semejante cosa. El reportaje de una boda es algo muy serio y sólo hay una oportunidad para hacerlo, si algo saliera mal, la culpa sería nuestra. Brie se transformó en una dictadora que maltrató a mi marido, dándole órdenes todo el rato, repitiendo “quiero esto, quiero aquello”.  Lo pasamos fatal. El pobre no pudo ni beber un zumo, bajo el sol abrasador, porque la mujer quería fotos de todo. Apenas pudo cenar. Fue su esclavo particular. No contenta con eso, a la 1 de la madrugada, durante el baile, nos dijo que no quería esperar por el CD con las fotos (habíamos acordado enviarlo por correo), sino que lo quería al día siguiente. Nos pasamos la noche en vela editando fotos. Jamás dieron las gracias por nada y cuando le pregunté por el fotógrafo profesional, dijo “sabías perfectamente que no lo había, teníamos que ahorrarnos los 6000 francos que cuesta”. Ni siquiera una disculpa por su mentira. La verdad es que me enfadé tanto que tardé mucho en volver a escribirle. La boda coincidió con las malas noticias sobre mi padre y tampoco estaba de humor. Ella sabía lo que pasaba en mi casa pero nunca me preguntaba, sólo me decía cosas como “desde que tienes un bebé y se murió tu padre nunca escribes, tengo la sensación de que no quieres hablarme”. Ahí fue cuando me di cuenta de que era una mimada y una consentida, acostumbrada a ser el centro de atención.  Ignoré sus emails y su reacción infantil fue escribirme hace poco y decirme que como yo había desaparecido del mapa se había buscado otra amiga “latina” y la había invitado a su casa.

Y ahora me pregunto: mi reacción de eliminarla de mi vida… ha sido exagerada?Por supuesto, ni un feliz navidad o feliz 2010 me mandó… fue la única que no me felicitó por el nacimiento de nuestro hijo. A lo mejor soy demasiado radical, pero no soporto el egoísmo ni la mentira y creo que estoy mejor sin ella en mi vida. Para aguantar ya tengo a los de la oficina de inmigración.

La falsedad del Facebook

Reconozco que creé mi cuenta del Facebook porque me obligaron en el trabajo. Todos los empleados tuvimos que unirnos a la página de la empresa. Empezó como una tontería, hasta que vi que todos mis amigos andaban también por allí y empezaban a agregarme. Al final acabé enganchada. Por supuesto, mantuve la privacidad de las fotos y del muro, cosa que no le hizo mucha gracia a alguna de la oficina, pero pasé de todo. Una cosa era unirse a un grupo y otra muy distinta considerarlas “amigas”.

No sé qué tiene el Facebook, pero hace que la gente se vuelva loca. Por ejemplo, una chica que llamaremos Rabuda me agregó. Mi sorpresa fue monumental, ya que en el colegio, en EGB, pertenecía al “grupito”, como las llamábamos todos. El Grupito eran seis chicas que controlaban a la clase entera. Si alguien no les gustaba, esa persona era humillada, maltratada en el patio y aislada de todo contacto social. Las de mi clase matarían por ser sus amigas, los chicos las seguían a todas partes. Esta jerarquía estuvo presente en mi colegio desde comienzos de la EGB hasta el final del instituto (era un colegio privado con todo incluído, estuve allí desde 1984 hasta 1997). Por suerte yo siempre fui a mi aire. No voy a negarlo, me amargaban la vida porque yo era la que sacaba mejores notas de la clase y no podían competir conmigo, así que lo intentaban por otros medios: camelaban a los profesores, me robaban libretas con los deberes hechos, etc… en gimnasia se burlaban de mi torpeza para dar la voltereta… pero yo tenía mis amigas y pasábamos de ellas totalmente, cosa que las enfurecía aún más. No era un secreto que no me caían bien, pero una amiga-traidora lo hizo público al delatarme en el patio diciendo “Iceberga os odia a todas”. Fue como una declaración de guerra. Sin embargo la cosa siguió como estaba y no pudieron conmigo.

Cuando empezamos séptimo de EGB ocurrió algo que me convirtió en ganadora inmediata: al asignar nuestros sitios en clase, la tutora me puso al lado de llamémosle Jordi, el chico por el que todas suspiraban. Si las miradas matasen, habría muerto en aquel instante. Pero la cosa no acabó ahí: Jordi y yo no éramos amigos, jamás habíamos hablado antes (a los 12 yo era anti-chicos totalmente, de ahí el mote que me pusieron, Iceberg). Sin embargo, al pasar 7 horas diarias juntos descubrimos que teníamos mucho en común, que nos llevábamos genial y que incluso lo pasábamos bien en clase. Sus notas empezaron a mejorar, yo era una buena influencia. Y yo empezaba a espabilar un poco y a animarme a fraternizar con el enemigo. El Grupito estaba que mordía, pero ya no me importaba nada. Ahí fue cuando atacaron de verdad: se hicieron amigas de mi grupo de amigas. Y a esas edades, la fidelidad de las amistades no es muy fuerte. Mis amigas estaban encantadas con la atención que recibían, eran invitadas a cumples en las mansiones de las guays, en clase les pasaban notitas, se regalaban pulseras… y a mí me dejaban de lado. Por suerte, una de ellas no le dio tanta importancia y pude seguir saliendo por las tardes con ella y decir que tenía una mejor amiga. Jordi me decía que no hiciera caso, que yo era “guay”. Y a mí me valía como razón para querer ir al colegio al despertarme cada día. A pesar de todo lo que pasó, fue uno de los cursos donde me divertí más, cosa que prueba que siempre fui dura de pelar.

El curso siguiente el Grupito empezó a alternar con gente del instituto, con los “mayores”. Su fama había saltado de octavo de EGB a primero y segundo de BUP, así que nos dejaron un poco en paz. Empezaron a ir a otras fiestas, a hablar con otra gente y nuestra clase dejó de interesarles, pero no quiere decir que la guerra no siguiera: la líder del grupo empezó a fracasar. Nati (nombre que le iba que ni pintado) ya no podía embaucar a los profesores como antes. Ya no era una enana graciosa que se subía a la mesa a cantar y que sacaba “ooohhhs” de todas las bocas. Ahora, con casi catorce, ya no toleraban ciertos comportamientos y sus notas empezaron a bajar (prueba de que habían sido siempre infladas porque les caía bien). Vinieron otros profes y ahora lo que contaba era el trabajo duro, porque muchos de ellos iban a ir a otros institutos y no era cosa de broma, había que aprobar todo. Nati se vino abajo cuando empezó a sacar “sufucientes”. Al parecer, no era tan lista como todos creían y su autoestima descendió. La gente la miraba incrédula cuando nos daban las notas. El Grupito me dejó en paz.

Ahora, mirando al pasado, me doy cuenta del mal que causaron a mucha gente. A ciertas edades, ser rechazado por una clase entera porque no llevabas Levi’s o Pepe Jeans es muy duro. Me acuerdo de que cuando aparecía en clase con algo nuevo, venían corriendo y gritando para ver “de qué marca era”. Si no era “guay”, era la víctima de todas sus burlas durante una semana. Yo siempre fui fuerte y las ignoraba como podía, pero hubo una chica que acabó a tratamiento psiquiátrico. Le daban ataques de pánico en clase, cosa que aumentaba los desprecios hacia ella y empeoraba el ataque hasta que se desmayaba. Esa chica dejó el colegio y no volví a verla.

En fin, que cuando vi que Rabuda me agregaba en Facebook, mi primera reacción fue pensar, “quién se cree que es para agregarme?”. Luego me dije que el pasado es el pasado y empezamos a hablar por email. Descubrí que había cambiado mucho y que no se atrevía a decirme “nos vemos para un café”, pero que lo implicaba. Por supuesto, jamás mencioné el tema. No soy rencorosa, pero no puedo evitar recordar episodios de mi infancia y todo lo que hicieron a tanta gente y,por lealtad a la justa causa, no quiero verlas ni en pintura, incluso si ahora Rabuda es un encanto. Pero parece que todo el mundo se vuelve muy “valiente” en facebook. A veces, otra gente de mi clase que nunca me hablaba me agregaba sin mensaje, simplemente por agregar. No lo entiendo. Cuando viajo a casa, los veo por la calle y no me saludan, hacen que no me ven. Pero luego me quieren en su lista de amigos. Las redes sociales son la mar de interesantes.

La vida nos llevó a todos por otros caminos y tengo que decir que fui la que tuve más suerte de todas. No entraré en detalles, pero conseguí todo lo que quería y soy feliz, cosa que ninguna de ellas puede decir (aún tuvo el morro de contarme sus problemas por email).

Facebook es una herramienta poderosa. Cada día me aguarda una sorpresa. Quién me agregará hoy?

Trabajo en el Infierno

Ando todavía un poco perdida con esto del wordpress y espero que nadie haya tenido que registrarse para poder leer mi blog… tengo que descubrir cómo eliminar la opción de moderar comentarios. Cómo se nota que no duermo desde mayo del 2009, mis habilidades mentales están atrofiadas.

Alguna gente andará rabiosa por no poder leer mi nuevo blog, je, je. Por desgracia, cuando estaba trabajando en aquel lugar infame, cometí el error de confiar en una de ellas que parecía maja y le di el link a mi antiguo blog. Como era de esperar, ruló por toda la oficina. A veces soy demasiado confiada y extrovertida y al final las imprudencias se pagan. La compi de trabajo, que era argentina (llamémosla Pochocla), me hizo la vida imposible. Por fin puedo contar lo que realmente pasó en aquella cueva.

Un día recibí una llamada de lo más rara: un compatriota llamado Manolo me decía que en su empresa estaban deseando que empezara a trabajar para ellos. La sorpresa fue enorme, ya que había pasado 26 meses buscando trabajo, enviando cientos de currículums y nunca había conseguido nada. Por supuesto, acepté ir a la entrevista, sin cuestionar los motivos de tantísima prisa. Sin conocerme de nada, me suplicaban que comenzara a trabajar allí. Sólo diré que era una agencia publicitaria virtual donde las ideas llegaban via email de todas partes del mundo y yo tenía que encargarme de los países de habla hispana. Era un trabajo simple, aburrido y sin sentido, pero Pochocla, que se autoproclamó mi jefa y supervisora, actuaba como si fuera lo más de lo más. Éramos 15 , 12 chicas y 3 chicos (los de IT). Las chicas eran todas directoras de algo: de proyectos, de relaciones públicas… pero lo gracioso era que cada departamento tenía solamente una empleada, así que eran sus propias jefas. De risa. Yo era la subordinada de todos los departamentos porque era “la nueva”. Sólo dos chicas me trataron bien. Pochocla y su amiga argentina que se parecía a Yola Berrocal se aliaron contra mí. Eran todo amabilidad, contándome sus chismes, aventuras y vida privada, pero en lo relativo al trabajo, Pochocla era un demonio. Pochocla no tenía estudios, empezó a trabajar a los 18. Pertenecía a una familia argentina rica y sus padres la dejaron hacer todo lo que quería. Era una dictadora auténtica. Llegó a ese trabajo porque su marido era uno de los mejores amigos de nuestra directora. Pochocla me corregía mi gramática porque decía que los espanoles éramos unos boludos y no sabíamos hablar. Me corregía mi inglés porque me decía que yo nunca había trabajado y ella lo hacía desde los 18. Me decía que para qué querían una “puta abogada” (palabras textuales) en una agencia como aquella, pero cuando había que resolver un asunto legal y yo ayudaba, las demás se atribuían el mérito. Cuando vieron que yo era mejor, más trabajadora y competente que la mayoría, empezaron a quitarme tareas, como si se hubieran puesto de acuerdo. Al final, nunca tenía trabajo que hacer, sólo cuando había algún concurso de ideas y me tenía que quedar hasta las tantas de la madrugada ayudando a los creativos sudamericanos que llegaban con diferencia horaria. Los únicos motivos por los que no me largué de allí fueron la residencia y el dinero.  Gracias a aquel trabajo reuní los derechos para una baja por maternidad pagada y acumulé meses de residencia (algo así como coleccionar puntos). Por lo demás, aquel trabajo destruyó la confianza en mí misma y me hizo odiar a los argentinos, odio injusto que duró solamente hasta que terminé el contrato. Durante 15 meses tuve que oír las conversaciones entre Yola y Pochocla acerca de lo boludos que somos en Espana, lo arrogantes e ignorantes, perezosos, etc… mentiras que se creían y que hicieron creer a todos los de la oficina. Pochocla ocultaba su complejo de inferioridad por no tener estudios (cosa estúpida, ya que mi padre no los tenía y acabó de jefe del departamento extranjero en un banco) detrás de una arrogancia tremenda. El marido era un nene rico y mimado, sus padres le pagaban el piso, las facturas, le lavaban la ropita, le compraban la comida… los dos tenían el sueldo íntegro para ellos mismos y Pochocola lo gastaba en ropa. No me importaría en absoluto si no fuera porque me atacaba con ello. Yo llevo una vida modesta y me veo limitada para muchas cosas, entre ellas la ropa. Si tengo que gastar en algo, prefiero hacerlo en libros. Mi armario está casi vacío pero me acostumbré a vivir así desde que era pequena, cuando tenía que compartirlo todo con mi hermana. Pero Pochocla me restregaba su “elegancia” por la cara, decía que era la más guapa y la más estilosa y yo no aguanto la estupidez humana. Tenía que oír sus interminables historias sobre su “shopping” porque era la jefa. Me interrumpía en mi trabajo para mostrarme las diez camisetas que se acababa de comprar. Resumiendo, era una aburrida monumental que me lanzaba indirectas sobre la poca ropa que tenía,  la falta de maquillaje y estilo, etc… en fin, se quería tanto a sí misma que se hacía pesada. El problema era que para ella, el éxito era “ser una dama”, vestir bien y ser la reina de la fiesta. Si tenía que entrevistar a alguien para un puesto de trabajo elegía chicas guapas que duraban dos semanas en el puesto porque no valían para nada y ni sisquiera quería atender a alguien que no pareciera una modelo. Criticaba a una compi que llevaba gafas y que iba sin maquillar. A saber lo que decía de mí también. Por desgracia, no importaba lo duro que yo trabajara, al final la que ganaba el mérito era la que llevara la ropa más cara y la que primero se atribuyera todo el resultado (a mí nunca me creían, y si mostraba las pruebas a través de los emails enviados, me ignoraban). Trabajar con tanta víbora era extenuante.

Todo empeoró cuando me quedé embarazada. Por ley, no tenía que avisar del embarazo a mi jefa hasta el tercer mes. Por supuesto, jamás dije nada a Pochocla o a Yola, ya que ambas odiaban a las mujeres con hijos y decían que no eran buenas trabajadoras. La directora general era una mujer de cuarenta, soltera y anti-familia-matrimonio que odiaba a las empleadas casadas. Así que un día una compi buena persona me escribió un email y comentamos lo de mi embarazo. No le di importancia. Al cabo de dos semanas, estaba en casa con la baja por enfermedad (había recibido malas noticias sobre mi padre y me encontraba fatal) y Pochocla me llamó. Gritaba como una hiena. Me dijo que había leído mi correo (!!!!) y que descubrió que estaba embarazada de 1 mes. Me llamó de todo por no “confiar” en ella. Aún por encima se enfadaba!!! Después de leer un mensaje privado!!! Echó pestes sobre mí sin importarle mi estado emocional. Ahí fue cuando las cosas en la empresa empezaron a ir tan mal que los rumores de bancarrota y cierre se hicieron generales, así que me adelanté a los bichos malos y le dije a la directora que cuando mi contrato se acabara que no quería renovarlo. El shock de Pochocla fue enorme, porque su plan era ir a Indonesia todo el mes de diciembre y que yo la cubriera. No les importaba que mi padre tuviera cáncer y que yo tuviera planes de ir a Galicia, no. Lo único que querían era que yo trabajara en navidades mientras cubría a las otras. Ja! Así que le dije a la directora que esos dos meses que me quedaban de contrato quería trabajar desde casa. Me dijeron que no era posible. Yo le dije “vale, entonces mi médico me dará la baja por embarazo de riesgo debido a mi estado emocional y tendréis que cubrirme hasta que se acabe el contrato”. Por supuesto, trabajé desde casa y no tuve que ver a Yola y a Pochocla hasta el último día, día en el que fui a recoger mis cosas.

Pochocla y Yola leen mi otro blog, por puro cotilleo. Pochocla incluso me mandó un sms para decirme que seguía leyendo mis historias y que sentía mucho la muerte de mi padre (falsa, hipócrita, grrr). La empresa cerró y están las dos sin trabajo. Para una argentina sin estudios que apenas chapurrea el idioma, encontrar algo va a ser misión imposible, sobre todo porque todos los contactos del marido están en empresas hundidas en la crisis. La vida es justa. Nuestra empresa cerró por falta de fondos, corrupción y demás, y la directora general se quedó sin su amante/fuente de ingresos, ya que está siendo procesado por malversación de fondos. Todo llega.

Yo empezaré a buscar trabajo en abril. Espero no encontrarme con ninguno de esos malos bichos en ninguna otra empresa. Por suerte, yo era la única abogada y probablemente acabe en un lugar muy diferente. Sobre todo si cierto abogado alemán mantiene su promesa (otra larga historia que contaré si tiene un final feliz en mayo).

Ay, por fin he podido contarlo todo.

Bienvenidos

Escribir un blog tiene sus cosas buenas y sus cosas malas. Tengo un blog donde todo el mundo vio mis fotos, leyó mis experiencias en otro país y donde la palabra “privacidad” perdió todo su significado. Si expreso mi opinión respecto a algo delicado, mi madre me llama por teléfono para decirme que tenga cuidado, que nunca se sabe a quién me voy a encontrar por la calle. Desafortunadamente, tenía algo de razón. Cierto individuo me siguió en un centro comercial ajeno al hecho de que yo, detective innata, había notado un comportamiento raro en él y había memorizado sus rasgos. No me había equivocado: al llegar a casa me encontré con un email de ese desconocido que no daba ningún nombre, que describía al detalle la compra que estaba en las bolsas y que me decía que me había seguido a otras tiendas sin saber si pararse a hablar conmigo o no. Cuando le pedí que se identificara no lo hizo. Fue razón suficiente para tomar la decisión de empezar otro blog, un blog donde no daré nombres ni detalles personales, donde muy poca gente sabrá mi verdadera identidad y donde podré hablar de lo que me de la gana sin censura. Últimamente tenía la sensación de que en mi antiguo blog había perdido la libertad de expresión y que estaba siendo censurada en todo momento.

Así que este será mi espacio, nadie me lo podrá quitar. Podré criticar, quejarme y gritar, porque lo único que sabrán de mí será que me llamo Iceberga.

Hablando del tema de la privacidad comentaré uno de mis “hobbies”: escribirme con gente de todas partes del mundo a la antigua usanza, con papel y boli. Lo hago desde que era muy, muy joven y he conocido a gente estupenda, incluso en persona. Me encanta sentarme a escribir páginas y páginas llenas de noticias, pensamientos, comentarios, donde puedo dar consejos y compartir experiencias con esos amigos lejanos. Me encanta abrir el buzón y encontrarme un sobre gordo que llega desde Alemania, Inglaterra, Italia e incluso Indonesia. Las postales son otra pasión. Formo parte del proyecto Postcrossing y me parece la mar de interesante y divertido. A donde quiera que voy, compro una postal. Dentro de poco necesitaré otra habitación para tanta correspondencia.

Pero hay un pero. A través de las cartas tuve la mala suerte de conocer a algunas personas que no eran tan buenas. De hecho, en un foro de yahoo, una chica alemana-checa que vive en Espana y su amiguita italiana (las dos solían escribirme hasta que la cosa no fue bien y les dije adiós) abrieron un debate sobre mí. Se inventaron historias, criticaron todo lo habido y por haber y me llamaron enferma mental. Por supuesto, cuando las descubrí y se armó la gorda, las dos rectificaron y prometieron no volver a hablar sobre mí ni decir cosas falsas. Pero el mundo de la correspondencia es enano y tuve la mala suerte de compartir una amiga en común, mi gran amiga alemana (llamémosla Ciruela). La pobre se vio en medio y aún hoy me tengo que frenar a la hora de hablar con ella en sitios como Facebook, donde la serpiente checoalemana espía cada uno de mis movimientos.

Podéis llamarme paranoica, pero la privacidad es un bien demasiado preciado como para ponerlo en peligro. Habla la voz de la experiencia.